La manicura del asesino

Algún día escribiré un cuento con ese título, pero lo que ahora viene es real (en honor a mi lugarteniente, que se empeña en que lo sea, y gracias a mi padre, que me lo enseñó.)

El hombre. Perdón vuelvo a empezar. El mal nacido-hijo de puta que aparece en la foto de abajo se hace llamar Tirofijo. Es el guerrillero más viejo del mundo y el lider de las FARC según la portada de Los Domingos de ABC de esta semana pasada. Vamos, para entendernos todos, que es un asesino colombiano.

El caso no está en la historia de este cabronazo, que me la pela, vamos como si se muere, que no me preocupa en absoluto. Lo que me ha dejado flipado es lo que mi padre ha visto en la foto. Las manos de la rata esta, son de fliparlo, con una manicura perfecta. Este terrorista que se dedica a matar y secuestrar a gente inocente porque le apetece, encima tiene quien le haga las manos. A saber como lleva las uñas de los pies el maricón de mierda.

Y mientras tanto, aqui sigo como siempre, en mi azotea.

Muac

Este post está dedicado principalmente a mi madre, que como no podía ser de otra manera, no es que sea la mejor, es que juega en otra liga. Está por encima.

Además, se que hay alguien, a quien Fito dedicó una canción al color de sus ojos, que le gustará y mucho, y también es para ella, como siempre ha sido para ella. Para su madre y para todas las madres del mundo, que nos soportan con paciencia, nos miran con otros ojos, nos aguantan la tontería, excusan nuestro pavo tardío y encima nos dan de comer, de cenar, nos arropan cuando estamos malos, nos echan la bronca y casi sufren más que nosotros.

También va esto para la madre de Rocío, Álvaro y Gonzalo, para la madre de María, para la madre de Teresa y Andrés. Por extensión para todas las nuevas madres que aún tiran de manual y de revistas para primerizos.

 Un aplauso fuerte para los creativos que hacen la publicidad de Coca-Cola y me quito el sombrero.

Me recuerda a este otro con el que también se salieron los chicos de Coca-Cola:

Y mientras tanto aquí sigo, gritando “¡¡Viva la madre que me parió!!” desde mi azotea.